Полина Исландия

Полина Исландия

ВЕЩЕСТВО

В мире нет ЛСД и грибов,
есть лишь поле случайных слов,
есть лишь пояс сомнительных встреч
и луны оловянной течь.

В мире нет алкоголя и спирта,
только сердца чаша испитая
утолившему жажду откроет
безразличия дно пустое.

В мире нет ТГК и травы.
Рук касания, губ нарыв
и объятий прощальный миг —
вот наркотики для двоих.

В мире нет ни Тебя, ни Меня,
только блики брызг на камнях…
Мысли мозга в момент сотрясения…
В мире нет от любви спасения.

В ШАХТЕ ЛИФТА

Мысль слепа
и она — атональна.
Мысль устала
бродить лабиринтом
по пустым головным каналам,
и застряла в сердечном лифте…
Ведь её результат-слово
не обрёл достаточной силы
для веры в жизнь
и основы
для будущего.
Мотивы
новорождённой мысли
никому неясны,
их не видно.
Здесь мы все —
одинокие выстрелы
в шахте сердечного лифта.

БОЛЕЗНЬ СТИХА

Дрянная болезнь стиха
страшнее всех остальных.
Всякий раз сквозь шорох страниц
слышу хохот на грани греха,
саркастичен он и безлик.

Мне кажется — я это сам,
что пишу никому. Но вот,
каждый новый стремится за борт,
словно просится к небесам
чувств моих труп, эмоций плод.

Словно есть за бортом ещё что-то
или кто-то, кому есть дело
до моих сокровенно несмелых,
резких, грубых и нежных шпрот,
упакованных плотно в тело.

Неуверенно и необдуманно
я обычно слагаю строки,
складываю в робкие стопки
симптомов нескромные суммы
и громкие будущего поступки.

И лёгкие настоящим шаги
по пыльному воздуху вдоль
дышат, терпко хрипя от боли,
оставляя земле круги
невидимой крови.

Полина Исландия

Полина Исландия (фото из сети ВК)

СТРОКИ

Все эти строки сделали меня тем, кем вообще я могу здесь быть…
Все эти строки привели меня туда, куда бы я сам не пришёл ни в жизнь…
Все эти строки открыли мне новые города, и в частности: Питер…
Все эти строки отнюдь не внутри меня одного родились…
Все эти строки по-настоящему не принадлежат никому!
Все эти слова описывают то, чего, вероятно, вообще нет…
Благодаря им мне мучительно больно, но хорошо одному…
И только в этих словах я так искренен, чист, не защищён, раздет.
Ведь всё, что написано нами когда-то, продолжает жить и звучать,
как в открытое небо птицу пуская, к окну поднося, шепчут: Лети,
— так и мы, каждое новое слово в блокнот внося, начинаем мечтать,
что хоть одному человеку на свете оно послужит песней в пути.

РАЗНИЦА

За окном улицы засыпает снег,
в моём теле не спит душа,
по ней бредёт один человек,
всё замедляя свой шаг.

Ни ему, ни себе, ни зиме…
Кому же принадлежу я?!
За окном машины шумят
и сигналят, явно, не мне.

Никто не даёт мне надежды,
ничто не даёт гарантии
существования разницы между
эйфорией и полной апатией.

У календаря кончается год,
финансовый кризис в стране.
Никто не расскажет мне
о том, кто же я такой…

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

16 + 4 =